Мертвец.
Он никого не помнит, как будто и не жил,
Его душа блуждает средь покинутых могил,
Среди таких же заброшенных душ,
В жизни не удалось ему сорвать большой куш...
Душу раздирает дикая, невыносимая боль,
Да, каждый сыпал ему на раны соль...
Всю жизнь бродим меж скал, как ветер,
И видел всё он в чёрном свете,
Никто его уже не встретит.
Когда то он даже мог любить,
И по ночам не слёзы лить
А людям красоту дарить...
За окном сгущались тучи,
Сколько он себя будет мучить?
И вот решил он поставить точку,
Закончив в песне последнюю строчку.
Сидя на диване, блуждая ручкой по бумаге,
Ведая о какой - то уникальной саге.
Писал высокие и странные стихи,
Они были отнюдь не так плохи.
Лезвие блестит в руке, что делать на этом свете?
Не познать счастья? На замызганном паркете?
Из его глаз потекла последняя слезинка,
Это была лишь только разминка,
И вот...
Последнюю песню о смерти поёт...
Последний раз о гитару разбивает пальцы в кровь,
Не сможет он потом взять её вновь.
Он помнит свой последний вздох,
И на вене нацарапанное слово «Лох»
Всё. Окончен бой.
Всё. Поздно говорить «Стой».
Всё. Его был допинг внимание,
Не хватало в его жизни всего лишь понимания...